"Тем идеал священен и велик,
Что мы достичь его вершин не в силах,
Но юноша, и дева, и старик
Перестают томиться им... в могилах.
Как радуга сияет идеал
Мы знаем все, что радуга виденье,
Но идеал так мощно б не блистал,
Когда свои мы поняли стремленья...
Он навсегда б, как метеор, угас,
Когда б мы все пришли к его вершине
И вера в жизнь и свет исчезла в нас,
И мы все умерли б, тоскуя о святыне."
Это так, лирика, Ницше перекладывает с больной головы на здоровую.
Познакомлюсь с доброй,нежной и верной....